Retrato a la vida: «Desde las orillas del Sena»

Félix José Hernández Paris

EL AUTOR DE LAS «CARTAS A OFELIA»

Al colega y amigo le editan en Francia, el Tomo X "Desde las Orillas del Sena", epístola imprescindible de su Serie "Cartas a Ofelia", sus memorias de exilio.

Desde este blog, le doy la enhorabuena y, por su puesto, que comparto su alegría con todos los lectores.

Hoy quiero celebrar con Félix y todos sus amigos, ese triunfo profesional que le regaló febrero, y que es prueba de su gran talento y valía humana. 

¿QUIÉN ES FÉLIX JOSÉ HERNÁNDEZ?

Un exiliado cubano, como tantos, que reorientó su rumbo y un día fortuito de 1981 aterrizó en París y se quedó para siempre. La historia de su vida se encierra en una treintena de episodios que narran sus ya célebres «Cartas a Ofelia», de las que el Tomo X "Desde las Orillas del Sena", cobra vida impresa en Francia.

La vida que ha llevado desde que era un emprendedor en la isla hasta su llegada a la Ciudad Luz que le cambió los destinos, son las crónicas de su día a día, que ahora saltan a la palestra en el Tomo X de su obra.

"MIS MEMORIAS DE EXILIO"

He hablado muchas veces con Felix, y al escucharle hay siempre alguna revelación en él.

"Son narraciones —dice Félix— surgidas a partir de las cartas que escribía cada semana a mi madre, Ofelia Valdés Ríos, contándole mis experiencias" del lado de acá del océano. 

Ofelia Valdés Ríos, musa inspiradora de Félix José Hernández.

"En ellas cuento lo que veo y siento: filmes, obras de teatro, museos, exposiciones, los libros que leo, las relaciones con los galos, la sociedad francesa, la política, Cuba vista desde aquí, los viajes por 66 países a lo largo de 35 años, mis éxitos y mis fracasos, mis nostalgias y mi amor por la Libertad"

Un valioso documento para testificar las vivencias en la vida de un desterrado es, sin duda, el recién editado Tomo X de su obra; y que al decir de Felix José, es sólo "un breve acercamiento" a la treintena libros que reúnen todas las crónicas que Hernández París ha escrito desde mayo de 1981 hasta septiembre de 2015, entrelazando los encantos de su idílica convivencia parisina y el pasado maravilloso cubano junto a su madre.

Todo lo revela este cubano ilustre, que ha sido  profesor  de Civilización de América Latina en la Université de Marne-la-Vallée y redactor de Les Cahiers d'Histoire Sociale, entre los aspectos más destacados de su amplio currículum.

Toda una vida llena de anécdotas y alegrías, Félix José las acaba de poner al alcance de la mano con el Tomo X "Desde las orillas del Sena" de sus ya célebres "Cartas a Ofelia".

Son documentos sin desperdicios, la crónica de toda una vida en lejanía, sin escamotear el pasado de su más tierna infancia en el pueblo cubano de Camajuaní, donde al niño Felix José se le estiró el cuerpo y conoció los sentimientos de la vida, gracias siempre al amor maternal. Es un viaje entre la infancia en su natal Camajuaní (1949-1959), la adolescencia y juventud habaneras después (1959-1981) hasta su llegada al París de los ochenta.

Estoy convencido que encontrarse hoy en Paris con el Tomo X "Desde las orillas del Sena", será dar con un testimonio revelador, unas crónicas excepcionales que recuerdan los momentos más gratos de un cubano desperdigado por el mundo, que no ha abandonado jamás el amor por su tierra ni por su gen, porque, de cierto modo, todo lo debe Felix José a esa mujer de nombre breve pero inmensa, que fue Ofelia Valdés Ríos.

"Desde las orillas del Sena" fluye la crónica inacabada de toda una vida que Félix sigue aporreando sobre las cuartillas de su escritorio, pero con el ingrediente esencial de toda la nostalgia y el amor que le impregnó Ofelia.

Son 106 crónicas escritas en español, francés e italiano, en 504 páginas que pueden leerse en los siguientes enlaces: www.cartasaofelia.com

http://eldiariodelamarina.com  www.cubamatinal.es  

Y también en las páginas digitales: www.cubaenelmundo.com  http://www.radiomiami.us

Los padres: Amado Hernández y Ofelia Valdés Ríos (Camajuaní, Cuba, 1940) fuente inspiradora para un hijo que creció y se forjó a su vera, pero que un día zarpó para siempre del país que le vio nacer.

Una vez más,  ¡¡ENHORABUENA!!, colega y amigo!! Sigue navegando a orillas del Sena y escribiendo las cartas que son el testamento de toda una vida.

La bella superviviente de Bataclan: «Fingí estar muerta; contenía la respiración, trataba de no moverme, no llorar y no darle a esos hombres el miedo que deseaban ver»

Isobel Bowdery

La joven que fingió estar muerta para no ser asesinada en París

Se llama Isobel Bowdery; es una preciosa rubia sudafricana de 22 años. Relató como se hizo pasar por muerta en la noche del viernes cuando los yihadistas del Estado Islámico irrumpieron en el concierto de la sala Bataclan de París. Lo ha contado en las redes. Este es su testimonio.

“Nunca piensas que te va a pasar. Era un viernes por la noche en un concierto de rock. El ambiente era muy feliz y todo el mundo estaba bailando y sonriendo. Luego, cuando los hombres llegaron a través de la entrada principal y comenzaron los disparos, ingenuamente creíamos que todo era parte del espectáculo. No fue sólo un ataque terrorista, fue una masacre. Decenas de personas fueron disparadas justo enfrente de mí. Charcos de sangre llenaron el piso. Los gritos de hombres adultos que sostenían los cuerpos de sus novias muertas llenaron la pequeña sala de conciertos. Futuros demolidos, familias con el corazón roto, en un instante.

Conmocionada y sola, fingí estar muerta durante más de una hora, tendida entre las personas que podían ver a sus seres queridos inmóviles. Contenía la respiración, trataba de no moverme, no llorar y no darle a esos hombres  el miedo que deseaban ver. Fui extremadamente afortunada de poder sobrevivir, pero muchos no lo lograron.

Las personas habían estado allí por las mismas razones que yo – pasarlo bien un viernes por la noche – eran inocentes. Este mundo es cruel y actos como éste se supone que resaltan la depravación de los seres humanos. Las imágenes de esos hombres circulandonos como buitres van a atormentarme por el resto de mi vida. La forma en que meticulosamente dirigían sus disparos a la zona donde la gente estaba de pie sin ninguna consideración por la vida humana, no se sentía real. Esperaba alguien que me diga que todo fue sólo una pesadilla.

Pero ser superviviente de este horror me permite ser capaz de arrojar luz sobre los héroes. Al hombre que me tranquilizó y puso su vida en riesgo para tratar de cubrir mi cerebro mientras yo gemía, a la pareja cuyas última palabras de amor me mantuvieron creyendo el bien en el mundo, a la Policía que realizó el rescate de cientos de personas, a los desconocidos que me recogieron en la carretera y me consolaron durante 45 minutos porque realmente creía que el chico que yo amaba estaba muerto, al hombre herido que había confundido con él y luego de reconocer que él no era Amaury me sostuvo y me dijo que todo iba a estar bien a pesar de estar sólo y asustado, a la mujer que abrió sus puertas a los supervivientes, a la amiga que me ofreció refugio y se fue a comprarme ropa nueva, para no tener que llevar esta ropa con sangre manchada. A todos ustedes que han enviado mensajes de apoyo, ustedes me hacen creer que este mundo tiene el potencial para ser mejor. Nunca hay que dejar que esto suceda de nuevo. Pero sobre todo a las 80 personas que fueron asesinadas en el interior de ese lugar, que no fueron tan afortunados, y que hicieron que pueda llegar a despertar hoy. Por todo el dolor que sus amigos y familias están pasando, lo siento.

Nada solucionará este dolor. Me siento privilegiada de haber estado ahí para sus últimos suspiros. Y realmente, creyendo que iba a reunirme con ellos les prometo que sus últimos pensamientos no fueron sobre los animales que causaron todo esto, pensaban en las personas que amaban. 

Mientras yo estaba tirada en la sangre de extraños esperando mi bala para terminar con mis meros 22 años, me imaginé todos los rostros que he amado y suspiré ‘te amo’ una y otra vez. 

Reflexioné sobre los mejores momentos de mi vida. Deseando que a quienes amo sepan cuánto, con el deseo que sepan que no importa lo que me pasara mantuvieran su fe en lo bueno, en la gente, que no dejaran que esos hombres ganesen.

Anoche la vida de muchos cambió para siempre, y depende de nosotros para ser mejores personas. Vivir las vidas que las víctimas inocentes de esta tragedia soñaban y que lamentablemente ahora no podrán cumplir. Descansen en paz ángeles. Nunca serán olvidados”.

El marido de una víctima de la sala Bataclan a IS: «Robasteis el amordemi vida, la madre de mi hijo, pero no obtendréis mi odio»

"No tendréis mi odio. El viernes por la noche robasteis la vida de un ser excepcional, el amor de mi vida, la madre de mi hijo, pero no obtendréis mi odio". 

                                              (Antoine Leiris)

Antoine Leiris es un periodista francés que perdió a su mujer, Hélène Muyal-Leiris, en el atentado de la sala Bataclan, Hélène y Antoine llevaban 12 años casados y tenían un bebé de 17 meses. Leiris, ha publicado en su muro de Facebook un emotivo mensaje donde se dirige directamente a los terroristas del Estado Islámico y en la que deja claro a los terroristas que ni él ni Melvil, su hijo de 17 meses, les "regalarán" nunca su "odio".

La breve carta, que ya ha sido compartida más de 177.000 veces en Facebook, está escrita en francés y esta es la transcripción:

"No tendréis mi odio. El viernes por la noche robasteis la vida de un ser excepcional, el amor de mi vida, la madre de mi hijo, pero no obtendréis mi odio. No sé quienes sois ni lo quiero saber, sois almas muertas. Si ese Dios por el que matáis nos ha hecho a su imagen, cada bala en el cuerpo de mi mujer habrá sido una herida en su corazón. No os haré este regalo de odiaros. Vosotros lo habéis buscado y sin embargo responder a vuestro odio con mi cólera sería ceder a la misma ignorancia que ha hecho de vosotros lo que sois. Vosotros queréis que yo tenga miedo, que mire a mis conciudadanos con ojos desconfiados, que sacrifique mi libertad por la seguridad. Habéis perdido. El mismo jugador sigue jugando todavía.

La he visto esta mañana. Por fin, después de noches y de días de espera. Estaba tan hermosa como cuando se marchó el viernes por la noche, tan hermosa como cuando me enamoré perdidamente de ella hace más de 12 años. Por supuesto que estoy devastado por el dolor, os concedo esta pequeña victoria, pero esta durará poco. Yo sé que ella nos acompañará cada día y que nos reencontraremos en ese paraíso de las almas libres al cual no accederéis jamás.

Somos dos, mi hijo y yo, pero somos más fuertes que todos los ejércitos del mundo. No tengo más tiempo para dedicaros, debo reunirme con Melvil, que se despierta de su siesta. Tiene 17 meses apenas, va a tomar su merienda como todos los días, después vamos a jugar como todos los días, y toda su vida este niño os hará la ofensa de ser feliz y libre. No, tampoco tendréis su odio".

Si todos somos Francia, repitamos con ellos: "¡al mismo nivel, golpe agolpe!"

Reportaje

¡ V I D A S   T R U N C A D A S !

Ahora, encima hay quien dice que la solución con los hijos de perra que se cebaron con tantas vidas inocentes, es "la pacífica". 

¿Con quién? ¿Con los que nos están matando? ¿Los que matan a sus mujeres? Entonces la solución es hablar con los monstruos, los mismos que hicieron  estallar a un niño para probar la potencia de los explosivos que nos meterán después...

A T E N T A N D O   C O N T R A  L A  V I D A

Los rostros de la tragedia

EN SUS MIRADAS está el vivo rostro de almas inocentes, de vidas truncadas cuando más deseaban vivir. 

Las imágenes las difunde estos días «FranceTV». La cifra provisional de los ataques del 13 de noviembre es de al menos 129 muertos, de ellos una treintena estaba ayer (el domingo 15 N) sin identificar.

Todas eran almas jóvenes: Mathias, Maríe, Pedro ..., vidas que destrozó la mano salvaje de los terroristas en los atentados de un viernes ingrato de París.

Más allá de la cifra de muertos, eran rostros alegres con ansias de vivir, y ahora son víctimas de Bataclan, de la rue de Charonne, del cumpleaños que celebraban en la terraza del equipo Belle Charonne Street., en fin de todo un país que les llora y de todo un mundo que se solidariza con Francia.

Muchos exclaman estos días que es imposible no llorar con los franceses al verles salir de Saint Denis cantando la Marsellesa. Lo hacen en cualquier parte. Nadie contiene sus lágrimas. Todos lloramos con ellos. 

Ahora, encima hay quien propone que la solución con estos hijos de perra es "la pacífica y el diálogo". Y dicen que "Pueden". ¿Con quién? ¿Con ellos? ¿Con los que nos están matando? ¿Los que matan a sus mujeres? 

Entonces la solución es hablar con los monstruos, los mismos que hicieron  estallar a un niño para probar la potencia de los explosivos que nos meterán después; con las bestias inmundas del Daesh, las que  ejecutaron a 200 menores sirios por negarse a unirse a sus filas. ¿Por esos hay que hablar? ¿Por los que obligan a los niños a tenderse boca abajo, y los acribillan a tiros —a quemarropa—, como quieren hacer con una humanidad entera. 

Son tiempos de ir sin piedad como no la tienen ellos con el resto del mundo. Entonces la solución está dicha. Si esos que matan y asesinan, estuvieran muertos o pudriéndose en la cárcel, no habría tanto dolor que lamentar.

Y todavía hay quien empuja a Europa a los populismos bananeros y extremistas; y con la que está cayendo, perdiendo más aún el tiempo con peliculones independentistas. 

Ojo por ojo y diente por diente. No hay más.

El presidente François Hollande ha asegurado que su país será "implacable" ante este "acto de guerra" cometido por Estado Islámico. Y lo está siendo ya.

Si todos somos Francia, repitamos con ellos: "al mismo nivel, ¡golpe a golpe!".

Félix José Hernández París: 34 años de exilio y no olvida

LAS «CARTAS A OFELIA», 
SU HISTORIA DE TODA UNA VIDA

—•Un viaje entre el pasado y el presente

Félix José Hernández París, ha compilado en 28 textos recurrentes y costumbristas, toda una vida  de emociones desde que aterrizó en el exilio parisino en la década de los 80, un viaje entre su pasado no menos feliz y el destino que le deparó la vida en París.

"Son narraciones —cuenta Félix— surgidas a partir de las cartas que escribía cada semana a mi madre, Ofelia Valdés Ríos, contándole mis experiencias" allende los mares.

           La joven Ofelia Valdés Ríos.

Un valioso documento para testificar las ingratitudes y alegrías de la vida en la impronta del desterrado; veintiocho libros que reúnen todas las crónicas que Hernández París  ha escrito desde mayo de 1981 hasta septiembre de 2015, entrelazando los encantos de su nueva vida en la Ciudad Luz y el pasado maravilloso junto a su madre.

Un extraordinario documento para la posteridad y ulteriores estudios sobre la huella de la emigración, que llega en español, francés e italiano, y en las que Félix José ha contado con el apoyo incondicional del historiador cubano Ferrán Núñez. 

Están al alcance de la vista en el siguiente  enlace de Google Drive:

https://drive.google.com/folderview?id=0B2JGTV0Z-vJ5fkwyck1hbENQT2pDWC1ZLUFqZTBqVjZNQUR4aGJWblllT09kYmpWeUhlSGc&usp=sharing

Son documentos sin desperdicios, porque como advierte Félix, es la crónica de su vida en la lejanía si escamotear el pasado de su más tierna infancia en el pueblo cubano de Camajuaní, donde al niño Félix se le estiró el cuerpo y conoció los sentimientos de la vida, gracias al amor de su madre. Es un viaje entre la infancia en su natal Camajuaní (1949-1959), la adolescencia y juventud habaneras (1959-1981) hasta su llegada al París de los ochenta.

Son crónicas excepcionales que recuerdan los momentos más gratos de un cubano desperdigado por el mundo y que no ha abandonado jamás le amor por su tierra y por su gen. Todo lo debe a esa mujer de nombre breve pero inmensa que es Ofelia.

Ella es la razón de toda la felicidad que lleva dentro para que Félix José cuente lo que ve afianzado en todo su pasado: filmes, obras de teatro, museos, exposiciones, libros, afectos, sociedad, en fin, todo un cúmulo de satisfacciones que siempre apuntan al sentimiento de bien que le inculcó su madre hasta que lo vio consumado como profesor universitario y de nuevas generaciones. 

En sus crónicas, Félix va y viene a una Cuba que nunca ha salido de sus entrañas, y más bien ha estado latiente en los viajes que se ha dejado por 66 países a lo largo de los 34 años de exilio a los que ya asoma su vida.

Aquí está, la crónica inacabada de toda una vida que Félix sigue aporreando sobre las cuartillas de su escritorio, entre alegrías y sinsabores, pero con el ingrediente esencial de toda la nostalgia y el amor que le impregnó Ofelia. 

La gran virtud es que hoy puede contarlo y lo ha contado estupendamente en las «Cartas a Ofelia» que son su mejor memoria. Y sé que lo seguirá haciendo, porque es un colega que disfruta y vive el arte de escribir que lleva en sus venas.

 ¡¡ENHORABUENA!!, colega y amigo!! Sigue navegando y escribiendo las cartas de cada día, sin barreras; tu pensamiento es ya un gran legado.

FRAGMENTO

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Cuba

El día 14 de septiembre recibí  el  sobre con las tres fotos. ¡Qué bello regalo me has hecho! Las conocía muy bien. En la que aparecen mis padres, fue tomada al día siguiente de su boda en Camajuaní, el 27 de diciembre de 1940. Esa foto estuvo siempre en la sala de mi modesta casa. Mi padre tenía 23 años y mi madre 22. Las otras dos fotos de mi padre, le fueron dedicadas por él  a la que sería la mujer de su vida, unos meses antes de contraer nupcias. Ambas estaban en portarretratos en el cuarto de ellos, sobre la cómoda, en unión de varias más.

París, 25 de septiembre de 2015.
Mi  querida Ofelia,                                                                                                                                                                El día 14 de septiembre recibí  el  sobre con las tres fotos. ¡Qué bello regalo me 

Amado Hernández, Cuba, 1940

has hecho! Las conocía muy bien. En la que aparecen mis padres, fue tomada al día siguiente de su boda en Camajuaní, el 27 de diciembre de 1940. Esa foto estuvo siempre en la sala de mi modesta casa. Mi padre tenía 23 años y mi madre 22. Las otras dos fotos de mi padre, le fueron dedicadas por él  a la que sería la mujer de su vida, unos meses antes de contraer nupcias. Ambas estaban en portarretratos en el cuarto de ellos, sobre la cómoda, en unión de varias más.
Cuantos recuerdos han venido a mi mente gracias a esas fotos.
Mi madre falleció en San Cristóbal de La Habana, el 22 de abril de 1988, después de varios días en estado de gravedad. Pero estuvo rodeada de  seres queridos hasta el último suspiro. Yo desde este lado del océano, tuve que imaginar cómo fue el  entierro, cómo fue el recorrido desde la Funeraria Bernardo García de Zanja y Belascoaín hasta el Cementerio  de Colón. Mi padre y mi hermano me lo  explicaron por teléfono y después en largas cartas. Muchos amigos y familiares asistieron a sus exequias.
Dos años después, mi padre en persona trasladó sus restos hasta el Cementerio de Camajuaní, allá en las inquietas Villas. También “lo viví” casi en directo gracias al teléfono.
No sé como pueden hacer los ateos, pues a mí sólo la Fe y la oración ante la Virgen y Cristo, me trajo serenidad.
A la entrada de las murallas la bella ciudad croata de Dubrovnik, en el Mar Adriático, vi esculpida en la piedra su divisa:“Non bene pro toto libertas venditur auro” (La Libertad no se vende ni por todo el oro del mundo). Creo que es una gran verdad, pero a veces me parece que los que hemos escogido la Libertad, nunca terminaremos de pagar el precio por ella.

	Amado Hernández, Santa Clara 1940

Mi padre fue llamado por Dios el 27 de julio de 2004. Su nueva esposa no le avisó a nadie. Sólo tres personas asistieron a su entierro. Mi hermano, que vive con su familia en Italia, se enteró por casualidad y me lo hizo saber. Fue sepultado en una de esas tumbas anónimas colectivas color ratón por la “compañera” esposa, exmilitar de las heroicas Fuerzas Armadas Revolucionarias. En la sepultura colectiva número 8 de la fila ll. 
Mi dolor fue tremendo. Un hombre que hizo tanto bien en su vida. Ni siquiera sus sobrinos de Santa Clara o Miami lo supieron, ni mi hermana de crianza que vive en Cuba. ¡Nadie!
Durante  dos años  viví con la preocupación que cuando exhumaran sus restos en el Cementerio de Colón,  esa « compañera » decidiera no reclamarlos y que los tiraran a la fosa común, allí donde los brujeros van a servirse como si fuera un supermercado gratuito, para hacer sus brujerías y preparar sus maleficios con los huesos de los difuntos.
Por suerte, gracias a mis  primos Alberto y Néstor, se pudieron recuperar y llevar en forma rocambolesca hasta Camajuaní, primero  en coche, después en autocar y hasta el cementerio en bicicleta. Lo enterraron mis dos primas, María y Aurelita. Esta última lo quería como  si fuera su padre. Eso ocurrió el 14 de septiembre, el mismo día que llegó  el sobre con tus tres fotos.

Ofelia y Amado Hernández, Camajuaní,1940

Aurelita pidió al sepulturero que pusiera las cajas con los restos de mis padres bien juntas una a otra, antes de cubrirlas con la tierra. Lo que me recordó el final de la canción de aquella gran trovadora que fue María Teresa Vera (1895-1965) y que a mi padre gustaba tanto:  “Boda Negra”.
A continuación te reproduzco  algo que escribió el genial argentino Jorge Luis Borges. Me lo envió mi  amiga Marta desde New York: 
“Sólo con el tiempo.
Después de un tiempo uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar el alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...
Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado... hasta el sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno es realmente fuerte, que uno realmente igual vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende.
Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro, significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.
Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos y sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.
Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.
Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos, tarde o temprano se verá rodeado de amistades falsas.
Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste durante toda la vida.
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
Con el tiempo te darás cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te darás cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.
Con el tiempo te darás cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones y desprecios multiplicados al cuadrado.
Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es demasiado incierto para hacer planes.
Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sean como esperabas.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado.
Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo,... ante una tumba, ya no tiene ningún sentido.
 Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo...”
  
Y yo, mi  querida Ofelia, después de haber salido  de Cuba, le dije a mi madre todo lo  que la amaba, le supliqué que perdonara mis majaderías y torpezas. Incluso  en un cassette de una hora de duración, en un largo monólogo le confesé como la extrañaba y todas mis nostalgias.
Sin embargo no le dije nunca a mi padre  que le quise, nunca le pedí perdón por mis faltas, ni le hice saber como lo necesitaba.  Desgraciadamente, como escribió el gran Borges,  si un día puedo ir a inclinarme ante la modesta tumba de ese cementerio perdido  en un valle de la Perla de las Antillas, ya no tendrá sentido pedirle perdón.
Mi  Cuba me duele, cada día más. Ayer por la mañana vi un excelente reportaje sobre Los Zafiros en Youtube. Volví a ver mi calle Soledad y  el Parque Trillo por donde tantas  veces pasé con mi padre y adonde él llevaba a mi hijo a jugar.
Por la tarde la tv gala pasó  un reportaje sobre las Damas de Blanco. Las vi desfilar dignamente con gladiolos en las manos desde la esquina de la  calle Neptuno  y Hospital hasta Infanta y bajar hacia el Malecón. Un hombre en bicicleta las insultaba, otro  gritaba eslóganes a la gloria de Castro  y de su régimen, un viejo las amenazaba. Pero un señor se acercó a una de ellas, tomó  un gladiolo y le dijo:  ¡Qué Dios te bendiga! 
No quiero continuar a contarte mis añoranzas, en esta tarde de llovizna otoñal parisina,  pero deseo terminar reproduciéndote dos estrofas escritas por el gran José María Heredia, el que escribió el Himno del Desterrado (1825). Nació en Santiago de Cuba y murió en México, en la pobreza y el desamparo del exilio, con  sólo 35 años, el 7 de mayo de 1839.
“Cuba, Cuba, que vida me diste,
dulce tierra de luz y hermosura,
¡cuanto sueño de gloria y ventura
tengo unido a tu suelo feliz!
(...)
¡Dulce Cuba!,en tu seno se miran,
en su grado más alto y profundo,
la belleza del físico mundo,
los horrores del mundo moral.” 
Como habrás constatado, la actualidad de ese bello poema es asombrosa.
Te quiere siempre,
Félix José*.

* Félix José Hernández (en la foto) es exiliado cubano, residente en Francia. Fue profesor de Civilización de América Latina en la Université de Marne-la-Vallée y redactor de Les Cahiers d'Histoire Sociale. 

La crisis europea recibe un espaldarazo: Bruselas aprueba la jubilacióna los 50

 ESCÁNDALO!!

La jubilación a los 50 para los funcionarios de la Unión Económica Europea ha sido aprobada con pensiones mensuales de 9.000€.

Quizá aquí se explique porque los políticos tienen un gran interés por entrar en la Administración Europea.

Muy simple, este año 340 funcionarios se jubilan con 50 años y una pensión vitalicia de 9.000€ mensuales: ¡340 jubilados x 9.000€/mes x 12 meses x 40 años = 1.468.000.000€ que tendremos que pagar nosotros y nuestros hijos. 

De este modo dejan sitio a nuevos funcionarios de los países que últimamente han entrado en la UE (Polonia, Malta,… todos tienen derecho a un trozo de teta).

¿Quién paga esto? 

Nosotros, que hemos trabajado y contribuido para lograr una pensión vergonzosa, mientras que los que hacen las leyes se hacen regalos como este. La diferencia entre ellos –los dioses del Olimpo- y nosotros –los "currantes"- es ya demasiado importante, abusan de nosotros y nuestra paciencia de forma desvergonzada.

ESTOS ALTOS FUNCIONARIOS DE BRUSELAS SON UNA VERDADERA MAFIA. 

Los tecnócratas europeos disponen de unas pensiones que ni siquiera los parlamentarios tienen, que ya es mucho decir.

Giovanni Buttarelli, controlador adjunto de protección de datos, tendrá derecho a una pensión de 1,515€ mensuales tras 1 año y 11 meses de servicio. Más que un ciudadano corriente tras 40 años de cotización.  Su colega, Peter Hustinx, después de 10 años de servicio obtendrá una pensión de 9.000€ mensuales. Es sencillo, nadie les pasa cuentas y hacen lo que ellos quieren. 

Roger Grass, procurador en el Tribunal Europeo, se marcha con 12.500€ mensuales.  Pernilla Lindh, juez de tribunal de primera instancia, 12.900€ al mes. Ruiz-Jarabo Colomer, español, abogado general, 14.000€ al mes. Podéis ver una lista en francés en:

http://www.sauvegarde/%20retraites.org/docs/Retraite_Hauts_fonctionnaires_europeens_Annexe_3_Etude_27.pdf

En esa lista aparece un tal Jacques Barrot ( 73 años) con una pensión de 4.728,60 € por 5 años como comisario europeo de transportes. A esa hay que añadir su pensión como antiguo diputado en Francia, la de ex ministro, la de ex presidente del Consejo General de la Haute Loire, la de alcalde de Yssingeaux y, como corona final, el 23 de febrero de 2010 lo nombraron miembro del Consejo Constitucional. Es como si, en la misma jornada, te tocara la lotería, el euromillón, el bonoloto y la quiniela.

Para ellos, solo con 15 años de servicio, 70% de su último salario como pensión, además de poder acumular pensiones. Nosotros hemos de trabajar 40 años (dentro de nada serán 42) y cobramos menos. El sistema de pensiones además dicen que está en quiebra (meter miedo para rebajarlas), cada vez nos piden que trabajemos más años para tener derecho a una exigua pensión, pero para ellos con 15 años basta y además se ponen pensiones millonarias y varias.

Se están burlando de nosotros en la cara, nos están ordeñando. Antes eran solo los miembros de la Comisión Europea, ahora hay que sumar jueces, abogados, procuradores, mediadores, controladores,… toda una caterva de sanguijuelas. 

          Y lo mejor: NO COTIZAN UN CÉNTIMO, PAGAMOS NOSOTROS.

Todos ellos ocupan esos puestos para asegurar que “se cumplan las leyes”, que “los costes sean lo más bajos posible”… ¡Bonito ejemplo! Y además nos dan lecciones sobre presupuestos, nos juzgan, crean directivas para ahorrar,… Yo creo que es una provocación.

Deberíamos tomar medidas o no nos quedará nada. Recuerdo a nuestros antepasados en la Edad Media, tenían un rey o un señor feudal que les agobiaba con impuestos. Si no pagaban podían perder una mano, o un hijo, o una vaca. Creo que tenían suerte, los de ahora no necesitan usar ese tipo de violencia tan escandalosa, basta con hacer una ley que les permite entrar en tu cuenta y sacarte el dinero sin avisarte, o cargarte un recargo del 300% por algo que no has pagado a tiempo.