Tomado de Project Zu
Lissete Bustamante es periodista y escritora cubana que desertó en España en 1992. Ahora reside en Miami. Durante su estancia española intimó con Julio Martínez. Lissette retrata la cruenta convivencia del poeta en la diáspora. Julio fue un justificador viviente del presagio de Cesar Vallejo -su ídolo- segun fueron pasando los años que le consumieron: "Matando y escribiendo", los verbos de sus designios. Un retrato exacto desde la evocación metafórica de la vida que, en definitiva llevó Julito consigue aquí Lissette Bustamante. Me quedo con esa esencia suya de que Julio Martínez, colega y amigo,
No se fue al olvido
Murió el poeta como quiso: creando
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Lissette Bustamante
No sé si contar tu biografía al no estar en la galería de los poetas
famosos; no sé si contar las miles de dificultades por las que pasaste en Cuba y
en España, sólo sé que el dolor profundo, el abandono evidente, la desesperación
de la tristeza, el fracaso español, la soledad de cada amanecer y el espanto de
una desoladora depresión, te arrastraron al final… Después de todo, elegiste
tomar ese vuelo e incluso volar para estar esta noche junto a nosotros mientras
prendo una vela por tu alma inquieta…
Marchaste sin avisar, ni siquiera
lanzaste un grito de auxilio, ¿será que no esperabas respuestas; será que te
atrapó la neurosis del abismo en tu insilio murciano dentro del exilio español?
Te arropaste en ti mismo, buscaste la contención en tu zozobra antes del
amanecer y elegiste el silencio antes de tu partida… No dejaste señal, ni aviso
en tu blog “El Club de los Amigos Malos”, aquellos que compartíamos “shácatas”,
entre inquietudes de glásnot y perestroika… Ya para entonces habías decidido
abandonar al que estaba registrado en el carné de identidad como Julio Francisco
Martínez García para convertirte en Julio San Francisco.
Te lanzaste a
defender tus ideas, abandonaste los comentarios para pasar a la acción… Junto al
periodista Rafael Solano y el poeta y también periodista Raúl Rivero, fundaron
la primera agencia de prensa independiente de Cuba, “Habana Press” y te
obligaron a callar…
No voy a contar a cuantas organizaciones opositoras al
régimen de La Habana te acercaste, ni en cuantas estuviste… Tu afán por mostrar
la oscuridad de la ilusión de otros años revolucionarios se tornó en obsesión y
llegó el exilio…
Transcurría 1997… En aquel tiempo ya escribías que eras un
“ser que lo perdió todo por querer ser libre”… Una libertad costosa porque Julio
pasó 15 años tocando puertas, sumido entre la creación y los tiempos oscuros de
la zozobra y la pobreza… Acabó sus días marginado, sólo con la compañía de la
mugre muerte… Llegó pobre a España y murió pobre en España… Por aquellos años 90
ya se marcaba el peor de los presagios… Salió de La Habana con el alma muy
lastimada… Estuvo internado en Cuba en el Sanatorio San Juan de Dios, marcado
por los tormentos psíquicos que castigaban su vida… Durante 15 años iba de un
lado a otro… El Gobierno del Partido Popular, presidido en ese entonces por José
María Aznar, no le prestó la atención médica que tanto necesitaba… Andaba
cargado de sueños y era cada vez más incansable en su lucha por la democracia en
Cuba… Aquellos gobernantes que se creen iluminados mientras caminan los pasillos
del poder hoy no son más que el pus oscuro y siniestro de su desvergüenza… Los
modernos vampiros vieron en Julio a una presa deseosa de ejercer su libertad y
gritar la realidad de nuestra Isla… Sufrió engaños y traiciones… Alguna vez le
hicieron creer que tocaba las nubes y confundido, le mintieron diciendo que era
el cielo… Siguió tragando grageas de mentiras para seguir soñando con una
eternidad fallida…
Querido Julio, ya la decadencia hacía crujir tus huesos
oxidados… Decidiste tu liberación absoluta el 2 febrero de 2012, a tus 60 años…
Un amigo te echó de menos cuando no respondías al celular ni a la puerta, ni a
la sacra oración… Sospechaba que algo sucedía… Lo encontraron tres días después…
La Policía Local abrió la puerta con una orden judicial… Estaba encerrado en su
cuarto, de bruces en el suelo, desplomado e inerte, tumbado para siempre y
desterrado al jamás…
En Facebook la noticia ya circulaba. Era una nota
escueta, una esquela sencilla, sin datos ni detalles. Y luego su amigo desde
Cuba, desde la Isla de la Juventud, no ocultaba su asombro, su dolor, su pesar.
¿De qué murió Julito? ¿Un infarto? ¿Un suicidio?... No, murió de frustraciones
acumuladas, de asco, de sueños imposibles, de grageas de mentiras… No resistió
la espera… Al intentar sobrevivir, murió…
Y ahora viene la desoladora
conclusión. Su fallecimiento mereció pocas líneas en los periódicos, a pesar de
que no es polvo ni olvido…
Anticipó su Testamento en su obra El Desterrado,
que fue estudiada en La Sorbona de París…
TESTAMENTO
Nadie tendrá
problemas con mis restos mortales
si, como he dicho ya, un día yo
muriera.
No sé a quién le tocará la fúnebre y funesta misión
de
encontrarme muerto
porque el destierro es el lugar donde no se sabe
nada
de hoy, de mañana, ni de ayer.
No sé si será una mujer, un amigo, una
vecina
anciana y asustada,
un portero, un policía,
un
enemigo,
alguien que pasaba por allí.
No sé tampoco dónde moriré,
si en
mi cuarto,
si en la calle,
si en el trabajo,
si en el hospital,
si
en un barcito
donde tomo café con leche
y leo el periódico
todas las
mañanas.
(debo morir en un barcito).
Podría ser de un infarto
del
cerebro
o, tal vez, del corazón a donde han ido a parar
todas las furias,
los miedos,
las melancolías y las fieras
o cursimente de hambre
o del
azúcar baja
o el colesterol alto
o, simplemente, de estar lejos.
No sé
ni quién recogerá mis propiedades,
mis paupérrimas propiedades
que no
relaciono para no ofender,
sin embargo pueden quemar
mi verde traje
parisino,
mi amarilla corbata italiana
y todo lo demás, hasta mis
cartas
enviadas y no enviadas
que ya cumplieron su misión.
(Sé que
alguien aprovechará el desconcierto
en torno al muerto desconocido
de
quien nadie se declara propietario
para sustraer
sigilosamente
—y no
para guardarlo de recuerdo—
mi juego de pasador, yugos, plumas y
fosforera
mas no me importa).
En caso de que alguien tropiece
con un
ladrillo que yo pueda haber modelado
sí le rogaría que modelara otro igual o
mejor.
En caso de que alguien tropiece
con algún libro
que yo pueda
haber escrito
sí le rogaría que lo tirara contra la puerta de alguna
editorial
y en caso de que, con tan buena suerte, se publicara
algo
decreto que por 70 años
todos los derechos de
autor
pertenecen
exclusivamente
a un ser que dejé en La Habana.
Si
surgiera algún(a) admirador(a)
del que modeló el ladrillo
o del que
escribió el librillo
y deseara saber algo de aquel modelador de
librillos
y deseara saber algo de aquel autor de ladrillos
y si deseara,
incluso, ir hasta su tumba
y leer su epitafio
y ponerle una flor
no
podrá hacerlo.
No habrá epitafio ni tumba,
pero, solamente para que la
historia tenga un final feliz, daré
dos direcciones.
En un pueblito del
centro de mi patria
cuyo nombre es Corralillo
(me hubiera gustado ser
Conde de Corralillo)
pasé mi adolescencia, suspendí matemática,
tuve
amigos y novia,
y en un barrio de la capital cubana
cuyo nombre es
Bacuranao
(me hubiera gustado ser Barón de Bacuranao)
donde viví mis
últimos añitos con patria propia
detrás de mi casa
hay una pradera
y en
la pradera, una ceiba
y recostado a esa ceiba amé a una mujer
o modelé un
ladrillo
y escribí poemas o cuentos o novelas
o no sé.
Pero sé que
nadie tendrá problemas
con mis restos mortales
porque no seré nada
exigente en esa hora.
No quiero que me incineren
porque he vivido toda la
vida incinerado
y sembrando fuegos
(el que siembra fuego, recoge
resplandores).
No quiero que echen, pues, mis cenizas al Nilo
para
reencarnar en los peces o las conchas.
No quiero que me embalsamen
ni
quiero que me entierren
aunque para mí sea leve la tierra.
No quiero una
tumba
junto al Manzanares de Madrid,
ni quiero una tumba
junto al
Almendares de La Habana
por tanto no habrán de trasladarse mis restitos
a
Cuba.
No quiero nichos en catedrales,
ni misas,
ni esquelas
pues
todos los días en ellas ya me vi.
Tiradme en cualquier lugar
donde mi
hedor no moleste a nadie
y, como carroña ensimismada, libremente
puedan
seguir comiéndome los buitres.
No hay
ningún acuerdo, y lo increíble es que el movimiento terrorista Hamas ha
rechazado un par de propuestas que se han dado en los últimos días por parte de
Egipto, ha dicho en Madrid el portavoz
de la embajada de Israel en España, Edwin Yabo,
"Nosotros
pensamos que Hamas en estos momentos, si continúa manteniendo sus posturas
políticas y su intransigencia, es un obstáculo para la paz, sí. Y si Hamas
fuera neutralizado, probablemente nosotros estaríamos cerca de la resolución
del conflicto palestino-israelí. El tema de Hamas es otro conflicto, no es el
mismo conflicto palestino-israelí, Hamas es un movimiento fundamentalista
radical islámico que no es un movimiento nacional palestino, en el sentido de
que poco le importa el estado palestino. Ellos están en la lucha de unificar al
mundo árabe bajo un califato bajo la ley islámica, y por supuesto, como lo han
dicho reiteradamente ellos mismos, continúan conquistando el mundo. Puedo citar
a un diputado de Hamas en el parlamento palestino, el doctor Yunis al Astal,
que dijo: “Conquistaremos Roma y toda Europa. Cuando acabemos con Europa,
conquistaremos las Américas, y no nos olvidaremos tampoco de la Europa
oriental”. Esa frase es de un diputado de Hamas en el parlamento palestino."
El sábado volvió a ser un día negro en la ofensiva israelí sobre Gaza que cumple su cuarto día. El saldo sube: 45 palestinos muertos, 440 heridos, y el bombardeo de varios edificios del gobierno de Hamás, incluidas las oficinas del primer ministro, Ismail Haniye. 
Marchaste sin avisar, ni siquiera
lanzaste un grito de auxilio, ¿será que no esperabas respuestas; será que te
atrapó la neurosis del abismo en tu insilio murciano dentro del exilio español?
Te arropaste en ti mismo, buscaste la contención en tu zozobra antes del
amanecer y elegiste el silencio antes de tu partida… No dejaste señal, ni aviso
en tu blog “El Club de los Amigos Malos”, aquellos que compartíamos “shácatas”,
entre inquietudes de glásnot y perestroika… Ya para entonces habías decidido
abandonar al que estaba registrado en el carné de identidad como Julio Francisco
Martínez García para convertirte en Julio San Francisco. 
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